O telefone toca. Eu não posso atender. Estou distante. Não consigo
alcançá-lo. Meu corpo dói. Não me movimento. Não consigo erguer-me, preciso que
alguém ou algo me alavanque. A dor é maior que a minha vontade. Sinto-me vencido
– estou fraco.
Quantas vezes me senti assim: pequeno, incapaz, dependente e
insuficiente.
O telefone continua a tocar. Alguém me chama; alguém me
quer.
Eu existo. Tenho um endereço, tenho um nome. Há do outro lado do
telefone, além de meus olhos, alguém que me conhece. Quem será? Por que insiste
tanto? Será que ela me quer? A pessoa distante?
Maldita dor; maldita vida inválida e solitária nesta cama macia,
mas que não me serve pra nada, nesta paralisia.
Até quando ficarei aqui, sem minhas pernas, sem meu corpo, somente
com os meus braços pequenos e fracos. Braços que não alcançam as nuvens, que não
abraçam o sol, que não acariciam a lua. Eles não me servem para o que eu quero
neste imediato instante.
Maldita dor! Maldita fraqueza que invade meu corpo e me deixa menor
que a poeira acumulada em minha casa.
A campainha toca. O que adianta tocar. Eu não posso gritar e mandar
entrar o enigmático visitante.
Sinto dor. Sinto rancor. Sou um perdedor esquecido na lona do
ringue. Fui nocauteado pela imprudência sabida.
Eu durmo; eu acordo; eu durmo; eu acordo e não durmo mais. Eu quero
rolar, eu quero andar, eu quero correr, eu preciso gritar. Mas, meu peito dói,
minhas costas doem, minha alma dói.
Tenho sede, tenho fome, tenho medo. Quero acordar desta angústia
surgida. Preciso de uma mão que me guie. Por que crescemos? Por que não
permanecemos eternos anjos? Quero asas pra flutuar, voar para um mundo
distante.
O telefone toca, toca, toca, e eu não posso atendê-lo. Ele não está
ao meu alcance. Maldito barulho irritante. Tanta tecnologia pra um
errante.
Que alguém me chame; que alguém me diga que tudo não passa de
pesadelo. É um pesadelo? Estou dormindo? Ou simplesmente estou perdido no
tempo?
Não, não é ficção, não é delírio, não é literatura pura. Talvez,
seja tudo isto e um pouco de realidade – realidade nua e crua. Nua? Crua? Ou
vestida de hipocrisia retumbante?
Quem é você que insiste em telefonar? Quem é você que não para de
tocar a campainha?
Quem?
Quem?
Quem?
Quem é você que toca meu coração?
Quem é você, que mesmo distante, me acorda deste delírio e me tira
desta prisão?
Quem é você,
Que acredita em mim, mas duvida de minha dor exposta?
O telefone toca
Toca
Toca
E eu sem saber o que fazer, neste delírio textual, desenho nas
entrelinhas, a minha vida bandida, perdida e esquecida, depois deste acidente
transcendental.
