Está tudo escondido
no escuro do armário
Um dia tudo será
inútil
- enterrado
- petrificado
Registro desbotado
de um sentimento fossilizado.
Íntimo
Em dias apagados como o de hoje
em que a tarde se tinge de cinza,
a noite certamente chegará sem brilho
e os amantes provavelmente não terão a lua
Tranco-me em meu quarto escuro
e viajo em pensamentos iluminados
Neles há a esperança de um amanhã dourado,
quente e colorido nesta primavera tão acanhada.
Jardim
I
Suas pétalas tatuavam meu corpo
Era flor que
desabrochava em minha face
Seu néctar saciava a
minha sede
E as papilas afogavam-se
em vontade.
Ainda não chegou a
primavera
Mas os botões já se
transformaram em flores
II
Rosas
Margaridas
Acácias
desabrocham
a
toda hora
a
revelia
perfumando as minhas
noites
e
até mesmo
os
meus dias.
Feixe
Encontro-me nesta cela de angustia
entre a penumbra e a escuridão
Sei que o que vejo não é miragem
estou plenamente lúcido
limpo
Estou em mim!
- não é vertigem o que vejo
Entre o negro e o cinza
persiste uma nesga de brilho
Entre meu corpo e minha alma
há um vácuo a ser preenchido
Há uma nesga de luz
entre o negro e o cinza
e uma pedra que brilha.
Paulo Francisco
Imaginário I
onde a mata se cobria de neblina
e a estrada serpenteava em curvas e desafios.
Eu me perguntava num silêncio profundo
para onde estávamos indo.
Não por medo. Não por não confiar.
Simplesmente porque naquele instante
não queria chegar a nenhum lugar.
Queria continuar seguindo em frente
Simplesmente viajando
ziguezagueando em pensamentos
num eterno e doce sonhar.
Paulo Francisco
Encerrado
Estava tudo parado como num sono
profundo
[nenhum som – quase tudo sem cor]
Tudo estava num espaço-tempo esquecido
Quase tudo invisível – impossível de se acreditar
Não era medo, não era dor, não era tristeza.
Talvez fosse uma mistura de sentimentos.
Talvez não fosse nada – apenas uma situação temporária.
Um congelamento abrupto na alma e no coração.
Talvez fosse somente um sonho obscuro.
Talvez fosse um passado de um amanhã feliz.
Paulo Francisco
Insatisfação
Chega!
Não quero mais essa coisa implícita, morna, quase morta.
Quero mais que ruído, barulhinho besta.
Quero muitos decibéis de felicidade.
Quero manhãs ensolaradas e gritadas.
Gritos amorosamente sentidos.
Chega!
Não quero mais essa coisa tácita, sombria.
Quero cores que possam compor com o sol a nossa sonata de amor.
Chega!
Já não basta somente a promessa: de quem sabe um dia!
Paulo Francisco
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